LA COPA DE VINO

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Caminaba por aquella calle desconocida para él. Sus manos en los bolsillos de los raídos pantalones, sus ojos mirando al infinito y sus pensamientos bailando a su alrededor.
Había llegado a la ciudad el día anterior, y, asombrado, descubría poco poco un mundo nuevo. Le atormentaba el incesante ruido, el correr de la gente de un lado a otro cual hormigas incansables. Los carteles lminosos estallaban como rayos en su retina y aspiraba profundamente intentando llenar sus pulmones con una bocanada de aire fresco. Pero el aire no era fresco, el aire le quemaba la garganta.
Entró en aquel bar y se mareó. Una nube de humo y polvo le golpeó, caminó entre gritos ininteligibles, llegó a la barra y se quedó mudo; no sabía qué pedir para tomar, mil botellas de colores parecían que le llamaban, pero él solo conocía el vino, el vino aquel que tomaba en su casa, el vino aquél con sabor a sudores, a largas madrugadas y noches de insomnio. Y pidió una copa de vino, sus labios se mancharon con aquel líquido rosáceo y dibujaron una mueca indefinida. Por dos veces llevó la copa hasta su boca y, de repente, una lágrima cálida cayó sobre la barra. Aquello que tomaba no era vino, no era su vino, no era el vino con sabor a sudor y largas madrugadas.
Salió a la calle, y alguien le llamó desde la esquina. Sorprendido avanzó por la acera, y una gaviota de alas cansadas le ofreció una copa. Una copa de aquél vino, con perfumes de salitre, con sabor a mar, a lava y madrugadas.
Sonrió la gaviota, le dijo adiós y desapareció alzando el vuelo con sus alas cansadas. La vio alejarse, apuró el último sorbo de vino y, al mirar al cielo, vio como las estrellas dibujaban su Isla. Se sentó en la acera, miró su copa vacía y cantó aquella folía que su abuelo le había enseñado:
“Desde la cumbre bravía
Hasta el mar que nos abraza,
No hay tierra como la mía
Ni raza como mi raza”.

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